Alineación de ganado

(Queridos y sufridos amigos, después de atravesar una especie de desierto, un páramo hostil que ha obligado a mi torpe vuelo a detenerse entre oasis y oasis, entre tormenta y tormenta, entre viento y marea; os traigo estas fotos de unos pobres terneros que están esperando sin remedio su espada de damocles. Todo lo que véis en estas fotos se verá dentro de poco, en un brutal santiamén, arrogado, arrastrado, abrasado por las aguas nacidas de la mano del hombre. Allí, en esos inofensivos barbechos un gigante de hormigón y agua reflejará los tintineos, las músicas y los ecos de otros tiempos, de otro espacio. Tiempo, espacio y... agua.
Un fuerte picotazo para todos)

Sobre estas cenizas mojadas construiré yo un imperio de lágrimas. Un imperio de nostalgia e impía mirada al pasado, a la nada, a lo que ya estaba fundido como el vidrio antes de ser cristal. Sobre este miasma de recuerdos de niños saltando, brincando, cogiendo desarmados bichos y mariposas, un día de Lunes, un día de Jesús resucitado, fabricaré yo un libro de versos que jamás se publicarán. Todo en La Cueva que habita el monstruo de mil doscientas cabezas y otros tantos cansados ojos lastimosos se mezcla con el eco martilleante de un goteo ancestral.

El monstruo siempre ha sido cariñoso y ha esperado a sus niños para regalarles sus travesuras y piruetas entre el laberinto tramposo de su morada oscura y acogedora. Todo aquel calor, aquel bullicio de canciones fusiladas por el viento escapado de las Villuercas, aquellos vasos de vino sinceros; aquellos jóvenes viejos incrustados debajo del tractor de Pedro y Andrés, durmiendo la mona o acariciándola. Aquellos juegos sin pausa; como si ese día finalizara todo y llegara el juicio del fin del mundo. Como si nunca hubiéramos jugado a nada en la vida. Aquellos padres e hijos empachados de tanta Naturaleza y de tanto amor... Sobre estas cenizas de un lunes, de esos lunes en los que resucita el Dios de los abrazos por encima de odios y diatribas, y de lanchazos de música y borrachera por encima de la rutina del mundo del demonio del agobio y la rutina; construiré yo el imperio de mi estampa de Alcollarín. Sobre ellos y no otros...pero, ahora, al monstruo de mil doscientas cabezas, se le ha llenado el rostro de arrugas de soledad y se le ha torcido el alma. Ahora tiene los ojos cerrados, no dice nada y ya no espera el juego y las trampas de los muchachos, de sus niños que venían a visitarle de tanto en tanto. Aquellos que ya no volverán y se harán adolescentes y luego personas con oficio y beneficio, y se verán obligados a pelear con otros ogros que se esconden detrás de los visillos de las ciudades. Ahora todo está inflado de agua y hasta los besos y arrumacos de los enamorados detrás de los canchos se han ahogado sin remedio.

Hoy un pantano cubre todos mis recuerdos y aquellas cenizas empapadas reflejan como pueden el brillo de las espadas del sol extremeño; del sol hiriente y cabreado. Del sol que alumbró las lumbres de sus hombres sabios. Seis vacas alineadas. Retama y pastos abandonados a su suerte. Seis vacas, cinco blancas y una roja. Seis animales esperando su suerte, su juicio sin defensa, mirándonos fijamente con sus ojos sabios y resignados mientras rumian sobre los últimos barbechos sobre los que construiré mis postreras añoranzas.